UNE MAISON ISOLÉE. Patrice, 29 juillet 2000.

   Une maison isolée entre forêts et champs,

Le vent balaie les cimes en sifflant,

Ce soir, même la lune est absente,

Pour fuir cette histoire navrante.

   Une fière cabane en bois,

Dans la nuit, un brouillard d’effrois

Les volets filtrent une timide lumière ;

De la fumée s’échappe de cette chaumière…

   La porte ouverte sur un sobre intérieur,

Harmonie entre douceur et chaleur.

Mais quelle est cette présence

Qui m’avertit de son angoisse ?

   Sur les murs couverts d’écritures,

Des ombres dansent, mouvantes ;

Une chandelle à la flamme vacillante,

Permet de faire la lecture…

   Des mots chargés d’émotions,

De rages, de rêves, d’ambitions,

De haines, de hontes, de peines,

D’amours et de colères malsaines…

Écrits d’une main tremblante,

Lus, d’une voix hésitante,

Peintures murales où s’arrête le temps,

Aventures fatales où s’aiguille le sang…

   Aux pieds d’une table en chêne,

Un corps couché, livide et blême,

Les bras offerts aux morsures cruelles,

En lui, s’écoule une rivière mortelle.

De ses veines saignées,

Son âme en errance,

Abîmée, éloignée,

Écrasée de souffrance…

   Serré dans sa main, un parchemin

Où il a gravé ses terreurs,

Inscrit ses remords et ses peurs,

Ses craintes du lendemain.

   En quelques lettres, il demande pardon

À tous ceux qui espèrent en la vie,

Mais, il sait qu’il n’a plus envie

De lutter contre l’oppression…

   La plume baigne dans un ru sanglant,

La faucheuse accomplit son œuvre,

Les huis de l’enfer ouvrent leurs battants,

La mort arrive toujours sans dire son heure…