QUELQUES FLEURS. La mort, la mort… La mort plane au vent du nord… Déjà autour de moi, J’entends des rires, des cris, des voix ; Mon caveau sera piétiné A peine y serai-je enterré. Oserai-je, dès lors, imposer en ultime volonté, Un dernier acte d’une sombre...
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